Le Vent des Fous

Paysages étranges

L’esprit se quadrille parfois

de paysages serrés.

On y voyage, à petits pas ou à grands trains ;

on se perd dans les méandres peuplés de mirages

à l’envers ;

si l’on y prend garde, on peut même en mourir,

pour peu que la mort ait, dés lors qu’on eût atteint ses rives sauvages,

un sens.

Heureusement, il y a les chaussettes de laine.

En sortant du ralenti de ces mondes parallèles

(ces mondes logés au fond de l’esprit et qui rongent

la réalité, la réalité logée au fond de rien et qui ronge ces mondes)

on s’aperçoit, hébété, zombie se réveillant des limbes et des tombeaux,

on s’aperçoit que la chair continue son chemin solitaire :

les odeurs s’agrippent aux sens comme des chiens furieux,

le corps réclame son dû de toucher et de goût, même abominables, et les lèvres accrochées

à l’édifice chancelant tètent farouchement l’arrangement des jours vertigineux.

Heureusement, il y a les chaussettes de laine.

Au final, l’écriture seule garde l’empreinte lourde

de la mémoire. L’écriture griffée sur les parois de l’être, l’écriture primaire et verticale

des effrayés et des fous.

Heureusement…