Le Vent des Fous

Dans le vent

Sur la ligne de la journée, au bout de mains sèches et pâles, quelques mots ;

Je ne saurais dire cette folie qui me tourmente. Elle est invisible des autres. Le corps, l’esprit ont fait le masque profond. Mais dans la terrible séquence, cette folie est ma tempête, mon irraison, mon incontrôle, mon invie, ma mort. Tous les jours, peut-on comprendre ?

Au bout de ces pâles mains, du haut de ces pâles yeux, en forme de réel découpé au couteau, un surplus d’être. Excroissance.

Sur la ligne de la journée, entrecoupée, entresautée, entrelardée du chaos de l’âme, encore la vie accrochée à la branche. L’étonnement de continuer, et l’angoisse, l’insoutenable angoisse du lendemain.

Peut-on comprendre ?

Sur le drap blanc, étalé, déplié, décorné, le mutisme de l’heure. L’éblouissement.

Mains sèches, bouche en cri, réel carnassier et sauvage,

sur la ligne de la journée,

la folie

invisible.

Peut-on comprendre ?

{ 07:44, 4/05/2008 } { posté par Anonymous }

oui...je le peux...
<br>
<br>andrée wizem

{ 10:39, 4/05/2008 } { posté par Anonymous }

Merci Andrée de ton (votre) passage.

{ 10:46, 4/05/2008 } { posté par johal }

précédent message de johal...