Le Vent des Fous | |||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
L'infime
{ 07:31, 7/05/2008 }
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(En écho à Alice et à son bel infime...) L’infime lisse ses écailles : l’air de rien, il regarde chaque minuscule pas devant son ombre comme le franchissement d’une frontière où le mot est étranger où le visage est à définir où, cerné d’impossibles, L’Autre, tout entier - c’est-à-dire lui-même car l’infime n’est jamais tout à fait dans la complétude, il est toujours d’hier, il est toujours d’ailleurs - où l’Autre donc, est lisière. L’infime bat des ailes quand l’insaisissable présent n’est plus parole à déchiffrer mais soleil trop lourd ou terre trop basse ; L’infime, commencement de l’univers, froissement de cil et souffle sur la feuille, suspension de l’aurore au seuil de l’étang, reflet du narrateur révélant le miroir de la flaque juste avant que la vapeur ne s’esquisse, aussi légère qu’un soupir d’enfant.
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