Le Vent des Fous | |||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||
Eclaboussures
{ 22:35, 3/07/2008 }
{ 9 commentaire(s) }
{ Lien }
Vincent Van gogh, Rosebush in Blossom, 1889 Sur la toile du jour, quelque taches jetées au hasard des rencontres. Les paroles s’ébrouent, éphèmères ruades, éclaboussées de rires tranparents. La courbe des voix fines n’est que froideur dans l’antre du grand jeu. Je ne sais plus les mots. Les mots de brise et de torrent, les mots de neige brillants comme pensées d’hiver, les mots rose et jasmin. Ceux que j’observe sous la lucarne sont des êtres étranges. Ils portent la lourdeur des rails et le gris de l’acier. Aucun oiseau dans cette plume, l’horizon est blessé. Aucun oiseau et pourtant tout le ciel piaffant derrière la bouche des non-dits. { Poster un Commentaire } { Page Précédente } { Page 61 à 148 } { Page Suivante } |
Qui suis-je?Mon Profil Archives Amis Mon Album Photo
LiensJean Boccacinoanna Kirikino Albin Ossiane Alix Alice Memoire du vent Miren Maite Pierre Voyage Patrick bourg Aicha Autofictif Merveilleux jardin Neige CatégoriesArticles RécentsItxaro Borda, Une poète basque…Les parois... Pour toutes les fois... Chut ! Silence Guetteur Comment ? Clarté (!) Parole habillée de vent... J'existerai Amis |
||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||||