Le Vent des Fous

Il est temps...

Pablo Tillac, La Hermandad de los pescadores : Dentro del Camarote

La montagne bossue n’a plus contre son dos

que des caveaux de vide.

L’if n’est plus,

son ombre a rejoint les pierres.

La page fut tournée un soir d’éloignement

un soir où mon regard mélangea vie et verre,

or et argent

Mes mains d’enfant ont disparu,

celles qui détournaient les fourmis

de la rugueuse écorce.

Ma voix d’enfant a disparu,

celle qui murmurait

un chant léger en place de prière.

Mes jeux d’enfant ont disparu,

plus de sauts à cloche tombe

plus de rires naïfs clouant l’œil froid des vieilles bigotes.

L’endroit désormais

est peuplé de morts

de fleurs mortes

d’anges morts

de tous ces marins morts

entassés sous le marbre

de tous ces marins qui ne frissonnent plus

quand viennent se poser

les frais embruns du large

sur les lèvres douces des filles

mortes,

elles aussi.

Il est temps d’embarquer

sur la mer des vivants.

Une 'tite chanson ?

la césure

{ 15:46, 8/07/2008 } { posté par Anonymous }

Le jour où l'enfance de verre se casse, vole en éclats, s'efface. Ce jour-là est au fond du coeur que les autres pensent lisse.
Maïté

{ 23:13, 8/07/2008 } { posté par johal }

Nous nous construisons autour de l'enfance, quelle étrangeté !
Et l'enfance se construit de peu, de beaucoup, de peine, de joie. Un jour pourtant, regarder en arrière ne suffit plus.Reste toute la proue de l'être à découvrir.
Je t'embrasse Maïté