Le Vent des Fous

La terre...

Marie-Anne Poniatowska, Portrait de Zoran Music, 1995, ICI

La terre a ses limites.

Elle trace les frontières du corps.

Parfois immense, touchant le ciel,

ou réduit à un poing de muscle,

voici mon antre et ma douleur.

J’ai fait des chairs une partie de l’hors,

intouchable

mais la douleur plus grande encore

s’est abattue sur l’illusion.

Depuis, je ne sais plus

cette terre

ce corps

je ne sais plus si moi-même

est.

Le soir s’écoule. C’est un fait.

Demain est un fait encore.

Je est plus trouble que jamais

Je soir matin ciel terre

je tout je rien

je douleur et vertige

je joie

je

ose

dire je

dans l’inconsistance

des limites

Si je savais…

{ 22:33, 10/07/2008 } { posté par Anony(pl)mous }

Si je savais…


« J’habite des naufrages »
(Louis Calaferte)


Toujours la question en chacun serait sa propre inquisition : qu’est ce qui me hante d’insigne, à défaut de perfection, qui aurait pu prendre la forme du langage transmuant l’impossible idéal en vérité, sereine concision.

J’évite le détour des images, le grain de la syllepse et les métonymies, le linge sur le fil qui trame des souvenirs, qui deviendraient… décombres. Est-ce que la mémoire aimante les tempêtes intérieures, ou bien s’accorde-t’elle à leur rythme incertain, la latence du doute et de l’absence ?

On peut être habité de la conscience des naufrages, sans jamais s’y noyer. Marcher au bord du gouffre est notre quotidien. Ce n’est pas un embryon d’aphorisme, simplement un constat d’ailes froissées, après l’échappée belle, dans ce qui ne fut qu’accident.

Si je savais… qu’il faille à la vie provisoire s’en remettre, pour fonder l’espace d’un instant respirable, non pas une limite cependant, mais un paysage changeant, une allée étroite qui diverge et rassemble en même temps néant et absolu, en un seul mouvement.

Effleurer éveille l’éternité de son sommeil de gisant.

{ 22:55, 10/07/2008 } { posté par johal }

« Effleurer éveille l’éternité de son sommeil de gisant »
mais la caresse est insoutenable.
Enfin, l’on vit, c’est un fait, je le dis avec des êtres simples, autrement m’est étranger. Et la vie s’étire dans d’insupportables sens.
Il y a ce mot, qui porte le possible et l’impossible, ce mot qui souffle sur mon échine la froide éternité, ce mot que furieusement ma raison cherche pour s’y contenir, ce mot…

Encore étourdie par le voyage... merci, le vertige est délicieux (celui-là, d'autres le sont moins)